Sería un engaño atorrante asegurar mi muerte ahora,
cuando el corazón y el estómago no responden a su sed de energía,
pero al menos sí a la sensatez de su conciencia.
No obstante: algo existe que, en su herejía violenta y psicomática
me afirma que la vida sólo es el proceso hacia la muerte
y que, en sociedad, cavamos la fosa común,
hoy en desesperaciones,
abismos,
ilusiones.
Algo existe que cada mañana, después de horas en sueño
atormenta los anhelos y carga con su peso bestial
toneladas en cada zapato.
Ese algo que te enferma en vómitos encefálicos cuando abres tus ojos
y vislumbras lo inhumano que puede llegar a ser el humano,
si hablamos de precios-rebajas-materias.
Hay algo que no conozco o no me explico,
que tiende al dolor, idolatra la tristeza,
encuentra en la rabia y el odio un fin placentero.
Te hace los días más lentos,
porque nada es inmediato ni urgente.
Te obliga a decir sí,
porque sabes que tu fusil está cargado de noes.
Te arrepientes minuto a minuto de ser un sobreviviente
en esta rígida pelea contra la vida, para no llegar a la muerte.
Pero ese mismo algo que construye otro tú,
quizás flagelado en llantos y guerras,
también construye el rostro del rechazo,
flagelado en resistencias y alegrías,
emancipaciones y libertades.
